Нечто, предназначенное Вам...

К ночи март совсем какой-то хворый,
Даже ветер за окном притих.
Чёрно-белым мартовским декором
Украшаю свой случайный стих.
Улицы продутые, пустые,
Нет прохожих. Жаль. Такая тьма,
Лишь столбы стоят, как понятые...
С обыском в заснувшие дома
Входят сны. Обыскивают мысли,
Подобрав к душе моей ключи.
Видимо, сегодня я не высплюсь,
Что-то мой стишок опять горчит,
И тусклее светит мой светильник,
И бумага рвётся под пером.
Разве, карандашик взять чернильный,
Да пустить на волю – колобродь!

Выбирай слова себе по вкусу,
В строчки ставь, как хочешь, наобум.
Минусы сотру, оставлю плюсы,
Из осколков соберу судьбу
Для стишка, родившегося ночью –
Разберёмся – быть или не быть...
А кузнечик давний всё стрекочет,
И стоят фонарные столбы,
Понятые мартовского сплина,
Смотрят в растворённое окно.
В поставце горит моя лучина,
И жужжит в руках веретено,

И прядётся тоненькая нитка
Вечных слов, и утихает боль...
Как бы мне к утру хотелось выткать
Песню вперемешку с ворожбой,
Заговор, настоянный на травах,
Жаль, что травы не цветут пока…
Милый мой, мы с Вами оба правы,
Только непослушная рука
Всё прядёт запутанные нити,
Подбирая нужные слова…

Просто, мимоходом, оцените
Нечто, предназначенное Вам.

18.03.