Щеки твоей дотронулся я кистью,
И вмиг придал тебе смущенный вид.
Еще штришок и кожа шелковиста,
Румянец нежный теплотой горит.
Твоим глазам я предал листьев яркость,
Немного бликов, тень от густых ресниц..
В них сочетался мысли блеск и мягкость,
Готовых упорхнуть, как стайка птиц.
Изгибы шеи, хрупкие ключицы,
Расслабленные плечи, острый локоток,
Рисую мягкость рук, достойных и царицы.
Слегка намечу спину, позвонок..
Вот ты сидишь в картине, словно бы живая.
Окружена мазками краски здесь и тут.
Огонь твоих волос загадочно мерцая
Зовёт меня создать подле тебя уют.
Я словно одержим своим твореньем,
О ней все мысли и с утра, и в сон.
Иду опять к холсту я с нетерпеньем,
Попутно вспомнив вновь Пигмалион.
Пускаясь в поиск теплоты душевной,
Невольно строим образ нам родной.
Он иллюзорен и исход плачевный,
А мы останемся опять.. с собой.
27.03.20
Пигмалион
© Copyright: Скарлетт Бонн, 2020
Свидетельство о публикации №120032904966
Свидетельство о публикации №120032904966
Рецензии