Рукоделие

Рукоделие слов. Ни души, ни таланта. Устав
ремесло постигать, переходишь на автопилоте
то ли в штопор к земле, зазубрив венценосный устав,
то ли в заумь болотную - что ни пиши, наплюёте,
дорогие мои, горожане страничных чащоб,
в ночниковой прохладе не спящие нимфы и эльфы.
И берёшь ниоткуда слова, и рифмуешь их, чтоб
было место тебе на гранитной плите барельефа
в кучке звучных имён тех, кому по плечу ремесло,
вдохновение редкая штука в бетонных пампасах.
Дорогая моя, и куда это нас занесло,
в это смутное время, в котором Создатель не спасся.
Воркотня голубиная, ночь в паутинном дыму
и в табачном, конечно, какого-то стрёмного паба.
Да, талант не пропьёшь. Я бокал за тебя подниму,
потому что поэзия - мёртвая скифская баба.
Всё смешается в доме Облонских - была не была,
на квартирниках, где под гитары бесчинствуют барды,
прехорошенькой музе оставишь толику тепла
за один поцелуй и бессонную ночь до упада.
Это логово зверя, писательский узкий мирок,
в нём цветут фонари, освещая поля асфоделей.
Каждый третий - Сальери, себя на убийство обрёк,
так влюблённые в Моцарта крепко ревнивца задели.
Дорогая, слова умирают, плети-не плети,
ничего не выходит, а значит - ни проку, ни толку,
и стихи - не стихи, если нет в них тебя во плоти...
Рукоделие только. Увы, рукоделие только.