Количеством строк не измерить словесного смысла

Количеством строк не измерить словесного смысла,
Но все же пишу, сам не зная зачем и к чему,
А если пишу, то наверное все-таки мыслю,
А если я мыслю, то значит пишу потому.

Когда остывает спектакль наступающей ночи,
Когда нападает вдруг меланхолический тон,
То вдруг на бумаге рождаются новые строчки,
И миг их рожденья не перенести на потом.

И вновь все уснут, тишина тихо в комнаты входит,
Излюбленный метод взимания старых долгов,
И я может все же должник сам себе по природе,
И все отдаю, и отдать до конца не готов.

Стремленье к началу, коварна минутная стрелка,
Вот-вот и откроется новым мгновениям счет,
А я все верчусь в колесе, как уставшая белка,
И спицы его мне знакомы все наперечет.

Когда же закончится строк марш-бросок на бумаге,
Когда соберу все и спрячу от глаз до поры,
Не будет ни смеха, ни слов ни поспешной отваги,
Лишь может яснее я море увижу с горы.

Апрель, 95 г.