выливаются кроны за край
крови неба пурпурно - малинового
все Поэты идут в рай
дорогими родными дивными
и никто никогда не прервёт
Это Слово из россыпи вьющейся
сонлце завтра на небо взойдёт
как сегодня стемнеет потупится
будет ночь будет день так строка
увивается вдаль силой пряною
все Поэты сидят в облаках
пьются сладкими смерти туманами
порыжеют ветра за весну
встанет город устало ворочаться
и Поэты достанут блесну
из земли что б поймать одиночество
а луна как луна светит чуть
и не будет другой в этом мире
выдыхают поэты грудь
и уходят играть на лире
Земля
© Copyright: Игорь Грач 2, 2020
Свидетельство о публикации №120032806417
Свидетельство о публикации №120032806417
Рецензии