Что, сеятель воды небесной,
ты не устал за двое суток?
Нам, в нашем закуте безвестном,
от этих шуток не до шуток.
За воротник с утра привычно
течёт и, множась, как улики
на вора, взятого с поличным,
грязь к сапогам пудами липнет.
Мы сыростью по горло сыты.
Мрачнеем, недоумевая,-
куда ты носишь воду ситом,
упрям, у нас над головами?
Ручьи, похожие на путы,
при нас слагаются и где-то
и наши праздные минуты
подобно им сбегают в Лету.
Знобит и крыша протекает,
растёт в цене тепло ладоней.
В такие дни нас окликает
призванье, юности на склоне.
И, что ни вечер,- туч разостлан
до горизонта грязный войлок.
Одна отрада: дрёмы вдосталь
и снов в пружинных недрах коек.
И ничего не происходит:
шумит вода, да неулыбчив,
к ненастью кот наш песнь заводит,
да нам велит, с колен мурлыча.
Что, сеятель воды небесной...
© Copyright: Покров Валерий, 2020
Свидетельство о публикации №120032801624
Свидетельство о публикации №120032801624
Рецензии