Маша стирается в пыль о щербатый асфальт,
Прячется в мысли до ночи и глухоты.
Маше плевать на моду и ей не жаль
В старый чулан запрятанной наготы.
Шарф полинялый, очки и перчатки. Бегом
В маленький рай за углом, там, где тысячи книг,
Пыль вековая, душистая, нет никого.
Тянется бесконечно блаженный миг.
Вечер холодный, колкий. Совсем темно.
Взгляд по асфальту бегает сам собой.
Маша, конечно, дома давным давно -
Всё это тень её пишет на мостовой.
Март 2020
Маша
© Copyright: Илья Солдаткин, 2020
Свидетельство о публикации №120032709448
Свидетельство о публикации №120032709448
Рецензии