Звезда Проксима РЭП

            
   


             Гадают люди издревле: им быть или не быть,
             рожденным на земле, в  галактиках других?
             Чтоб  тлен  был  побежден, чтоб  верить  в
             вечность  душ…
             Кто светом был рожден, не  может  быть
             потушен.

Но в этом городе прохожие, как инорождённые.
В их глазах пустота, в пустоте заключённая.
Дворник листья метёт по поверхности гулкой,
и трамвай-луноход будит сон переулков.
Наша планета –  отклонение от нормы.
Её называют твердотелой и твердолобой.
Она –  отклонение от всей вселенной.
И нет возможности сравнить её с чем-то
верным.
Но, не смотря на все эти заморочки,
удалось установить совершенно точно,
(и это без всяких сентиментальных глупостей),
нам не покинуть солнце в ближайшем будущем.
Ближайшая звезда  к нам  по имени Проксима  –
тусклая и вялая на фоне Солнца силы.
Но рядом с ней есть планеты малые,
похожие на нашу, но какие-то  алые.
Лететь туда –  задача провальная
при текущей скорости лёта орбитального.
Должен быть бессмертным земной человек.
Жить ему придётся много сотен лет.
А пока живем мы в шкуре наблюдателей.
Чтобы фиксировать звёзды старательно,
на горе построили мощный телескоп.
И еще чего-то. Что-то там еще.

           Только я в своих снах почему-то летаю.
           И земля под ногами, словно коврик цветной.
           Я законы вселенной не помню, не знаю,
           когда рядом любимый, весь космос со мной.

Но люди –  не птицы.  Летать не могут.
Сколько душ разбилось о бетонность слова.
Сколько душ разлилось лужами асфальта,
и такие ж синие стены в психпалатах.
Синие вены к коже приклеены.
Падают люди в облачность времени.
Падают, падают, словно взлетают.
Синими венами в небо врастают.
А жизнь, как рулетка, то –  куш, то –  зеро.
И в сломанной клетке осталось перо.
А люди, как зомби, лишь вышли из дома.
Трамвай-луноход тупо сварен из лома.
Льды Антарктиды медленно тают,
а деньги в сбербанке опять замерзают.
Никто  не узнает закон непреложный:
где сено спасения кем-то положено.
Штучные звёзды плодятся конвейером.
В нищете прозябают миллионы  не  гениев.
Трава не растёт, сплошь подстилок искусственный.
Жизнь, наверное, ложь. В раю яблоко вкусное.

          Кто был светом рожден, вдруг потухнуть
          не может.
          Где-то есть еще дом с деревянным порожком.
          И открыты врата, стало зорким сознание.
          Жаль, планета не та. Отклоненье от правила.

\