Это отдельная тема - вокзал.
Молвь, материнский запах разлуки...
О, если б знать - кто меня наказал
в жесте прощальном вскидывать руки?
Мой это хлеб, соли мой пуд,-
биться волной о бетоны перронов.
Ну же, не мешкай, выбравший - путь:
в сердце моём уж бинокль перевёрнут.
Клятвам, признаньям отворены
жилы и всякому прочему вздору.
Гаммы убытья повторены,
нитью суровой расшиты узоры
по полю грубой холстины судьбы.
Мне ж остаётся - осилить те ночи
и перечесть верстовые столбы,
как ты под сень моей речи захочешь.
Не возвращайся, ведь драма всерьёз
тем и жива, что умеет продляться
речитативом бессвязным колёс
и переменой в окне декораций.
Это отдельная тема - вокзал...
© Copyright: Покров Валерий, 2020
Свидетельство о публикации №120032706041
Свидетельство о публикации №120032706041
Рецензии