Здесь цветы не растут.И былого тут нет величия.
В поле,полном тоски,догнивают остатки разума.
Я остался один,словно вскормленный счастья притчами,
Но от жизни теперь не осталось ничуть прекрасного.
Даже солнца тепло отражается,ставши холодом.
А небес синева обернулась чернее чёрного.
Моё сердце,как шар - так же просто тобой проколото.
Но оно всё кровит,не уймётся всё,обречённое.
Вновь слезятся глаза,перманентно отныне красные.
Очень трудно дышать,ведь совсем не осталось воздуха.
На бесцельную жизнь аллергия.А всё напрасное
Сухо опытом звать.И поэтому я без просыха.
В бесполезной борьбе (лишь за счастье) я вновь не выстоял.
Что хотел,к чему шёл - всё на деле лишь бред и вымысел.
В этой чёрной душе больше нет ни крупицы чистого.
Здесь цветы не растут.И уже ничего не вырастет.
Здесь цветы не растут
© Copyright: Беляев Филипп, 2020
Свидетельство о публикации №120032705712
Свидетельство о публикации №120032705712
Рецензии