Мамочку сынка в больницу ведет.
Она наладом дышит едва-едва.
Может, протянет месяц иль два,
Но это, как сложится, как повезет.
Ему бы бросить и напрочь забыть.
Так делают многие. Стыдно, но факт.
С дьяволом, видно, прописан контракт
У этих пустышек... Мне хочется выть.
К совести их призывать громогласно:
Так ведь нельзя поступать и точка.
Под сердце таким острие заточки...
Но даже это - пустое, напрасно...
Мне ближе сынок, тот, что матушку любит.
И строки стиха про него, не про них.
Они - нашей жизни выжатый жмых.
Не я их, а строгое время осудит...
***
© Copyright: Юрий Смольянов, 2020
Свидетельство о публикации №120032703655
Свидетельство о публикации №120032703655
Рецензии