Covid идёт, свой урожай
Смертей нелепых собирая.
И нам уж не до куража,
Жизнь прежнюю мы видим раем.
Не верилось, конечно, нам,
Что может стать всё много хуже,
И, может, наша в том вина,
И наказаньем грипп нам служит.
И страх за близких и родных -
Как от ножа под сердцем рана.
Весть о здоровье ждём от них
Как о падении тирана.
Дней однотипных круговерть
Похожа на топор над плахой,
И гонится за нами смерть
Словно Ахилл за черепахой.
Случайность вирус подхватить
Рулетки русской носит имя.
И страшно, что её пути
Как божьи неисповедимы.
Пандемия
© Copyright: Олег Бушуев, 2020
Свидетельство о публикации №120032700224
Свидетельство о публикации №120032700224
Рецензии