когда мир накрывает седая волна,
громко пенится солью чужой строки,
так пронзительно пахнут осколки сна,
разлетаясь от взмаха замлевшей руки,
непонятно, чьей — будто ты не здесь,
или здесь не ты... впрочем, всё одно.
голосов внутри неизменно шесть,
норовят бежать из тюрьмы грудной,
только некуда. лёгкие полнит гарь.
на губах набухают красные швы.
выползает закрытая рёбрами тварь,
и твоя тишина начинает выть
когда мир накрывает седая волна...
© Copyright: Андрей Печинский, 2020
Свидетельство о публикации №120032701119
Свидетельство о публикации №120032701119
Рецензии
