Неразделённая радость

Поэта взгляд от радости искрится:
Его стихи попали в альманах!
В международный!
                Издано в столице!
Он к славе сделал семимильный шаг!

Но не дождался автор поздравленья.
Не оценён его успех женой:
«Хотела б знать: кому стихотворенье
Ты посвятил —  вот это, дорогой!

Какая страсть буквально в каждой строчке!
С кем это ты гулял до петухов?
А ты подумал обо мне, о дочке?
Век не читала б я таких стихов!..

А до чего ж красиво про курортный
Ты написал (смотри в глаза!) роман…
Признайся: с кем ты это в час полночный
Искал  во тьме звезду Альдебаран?!

Век не видала б альманаха я!
Ты у меня — под подозрением».
А он застыл, как истукан, без слов.
Как объяснить, что стих – не фотография!

Случайный взгляд… Словцо… Прикосновение...
На дне души лежат по много лет.
Стих словно мёд – из множества цветов.

Но искрой налетает вдохновение –
И засияло вмиг стихотворение.
Как родилось – не знает сам поэт.