Ты так и не знаешь о ней ничего,
Да это и по большому счёту — неважно.
Она не бросила тогда тебя одного,
Не плевала во след, подражая согражданам.
Не косила с презрением на твои башмаки,
Годами немытые от дорожной грязи,
Да мало ли шляется разных прохожих таких,
Изгибы локтей у которых прошиты арабской вязью.
Брезгуя и гнушаясь, она не воротила нос,
Толстовку твою замачивая в "бацилоле".
С горечью, промелькнувшей слезой, задала вопрос:
- Как звать-то тебя, хоть помнишь? Я - Оля!
Мило смеялась, когда заставши врасплох,
Долго икая, ты выдавил вдруг: - Сер-р-рёжа...
Мочалкой потом, на глазах молодых дурех,
Тщательно терла твою раскрасневшую кожу.
Ты так и не знаешь о ней ничего,
Из плоти она, или прочного там железа?
Лишь ночью в палатке из длинного сна твоего
Всплывет одна строчка: - Вот тоже мне — Мать Тереза.
Милосердие
© Copyright: Юрий Гречин, 2020
Свидетельство о публикации №120032608165
Свидетельство о публикации №120032608165
Рецензии