Ты течешь, плывун,
И не знаешь сам,
Корни подточил
Ты большим дубам,
Что стояли тут
По три сотни лет,
Рубщики ушли
Вместе на обед...
И не слышно пил,
И чуть слышный стон
До меня летит,
точно хриплый "Ооом".
Точно ты успеть
Хочешь подышать,
перед тем как смерть
Облачит в свой панцирь.
Скульпторы придут,
И утянут спил
Для своих скульптур,
Для чужих могил...
Плывун
© Copyright: Татьяна Александровна Титова, 2020
Свидетельство о публикации №120032606654
Свидетельство о публикации №120032606654
Рецензии
