О, мамочка, прости!

О! Мамочка! Нежней не может быть!
Твои глаза ласкали меня взглядом.
Как волны лучезарные, я не могу забыть,
А руки обнимали нас особым материнским жаром.

Прости меня, не посвящала я тебе стихов,
Не называла я тебя голубкой,
Но у окна ждала тебя домой,
Когда с работы ты бежала, обнимая сумку.

В ней приносила нищенский паёк,
Что на работе жёнам выдавали,
Чтоб накормить, одеть детей-сирот,
За тех солдат, кого в войну героями считали.
 
Больная, ты работала с трудом.
В мороз и в дождь, воду набирая,
Ты промерзала, руки, как стеклом,
Порезанные сильно, красным затекали.
 
Ты не сдалась, ты, просто, берегла
Своих детей от голода и смрада.
Тебя, конечно, мучила тоска,
Когда - «вдова» звучала, как печальная награда.

Ты по ночам в подушку, как в туннель,
Февральскою метелью завывала,
Оплакивая множество потерь,
Но ради деток, ты надежду не теряла.

Я помню, как месила тесто ты.
Неистово и сильно его била.
Казалось мне, хотела всех убить,
Кто был причастен к вашей вдовей силе.

Но наконец закончился "погром".
Закончилась война для всех... Победа!
Но на погосте не будет похорон,
Будут солдатам,в память, вдов слёзные беседы.

С годами поняла тебя, прости!
Без мужика – так трудно, одиноко, 
Растить детей и верность пронести. 
Теперь сказали б – это невозможно и жестоко.

Я сохранила в памяти сюжет,
Тех давних дней, где скорбь была во власти.
И пусть нам было сложно много лет,
Но всё, что было важное для жизни – не напрасно...