За окном

Серость этих грустных стен
Разноцветной комнаты,
Как же я вам надоел,
Раз стираются обои?

Много очень тут дверей:
Лишь одна открыта.
В остальных бы жили все:
Никого не видно.

Потолок трещит в ночи,
Провисает что-то.
Выгони меня! Свищи
Чтоб пришёл нескоро!

Книги, книги, полки гнутся.
А зачем они нужны?
Книги все не разберутся:
Не читают их, увы.

За окном: такое ж поле,
Как и было век назад,
И такое же раздолье
Крутит ветер тут и там!

Травы серые, родные,
Пожелтевшие всегда.
Отчего не полюбили
Иностранные поля?

Я как вы - такой же желтый.
Я один из вас - лопух.
Не хватает в поле жженом
Звука гари - он потух.

Лишь открой окно - и вот он,
Пахнущий всегда землей,
Воздух, небом закреплённый,
Подгоняемый тобой.

Спит полынь. Там, где-то, пух,
Пролетает мимо поля.
«Подожди, мой юный друг!
Не лети ты вдаль от дома!

Здесь красивые черты,
Нашей родины любимой:
Грустные ее листы
И пожухлые осины.

Но взгляни - какая тишь!
Как ты это все оставишь?
Утром пенье сонных птиц,
Вечером - полёт внезапный!

Встрепенувшийся внезапно
Кот, что спал в твоём дворе.
Замяукал и умчал он.
Глянь! Да он же весь в земле!»

Это Родина моя!
Не уеду я - не думай!
Я всю жизнь здесь был, и буду,
Только Родину отдай!