Румба

Устал, как бездомный поэт,
Блуждая в холодной тени,
Забываю безликий портрет.
Умирая, хоронят цветы,
Рисуя при жизни ими холсты.
Иголками колются нам внутри
Зеркала, в них немое жюри.

27/28.01.20


Рецензии