Стихи порой кричат как петухи,
а то и крякают порою как хромые утки.
Надеюсь я, что вы не так глупы,
и понимаете, что это только шутки.
А кто всерьёз подобное сейчас воспримет,
то это ведь его лишь одного проблема.
А кто-то меры безопасности тотчас и примет,
но это будет ведь совсем другая тема.
Опять мы, как обычно, огородами плутаем.
Не любим брать быка мы сразу за рога.
А то и яму вдруг мы недругу глубокую копаем,
которому и самому-то жизнь совсем не дорога.
Но рыть нам яму даже лень и неохота,
пускай себе живёт, коптя привычно небо.
Он старый рыболов - чужда ему охота.
К тому ж он пекарь, выпекает много хлеба.
Ещё один абзац, и можно завершать наш стих весьма унылый.
Не получилось вновь у нас шедевра.
Но всё-таки стишок ведь в чём-то очень милый,
особенно, когда на улице нет ни дождя, ни ветра.
Не получилось вновь у нас шедевра
© Copyright: Георг Альба, 2020
Свидетельство о публикации №120032600434
Свидетельство о публикации №120032600434
Рецензии