Знать, маловато мытарей в аду,
иль затерялась вдруг дорога к раю?
Планете напридумали беду -
микроб ползёт, подряд всех убивая.
Смерть косит, косит – разошлось плечо!
Металл сверкает под сплошные стоны,
и падают и там, и тут, ещё -
старик убогий, молодец влюблённый.
Лекарство и продукты вроде есть,
И доктор обещает нам спасенье.
но косит смерть и рядом, и окрест,
присесть не хочет смерть и на мгновенье.
Покос
© Copyright: Владимир Зюкин 2, 2020
Свидетельство о публикации №120032603585
Свидетельство о публикации №120032603585
Рецензии