Тусклых дней вереница,
Поражения, потери,
А в каких единицах,
Можно горе измерить?
Небо тёмное в пятнах,
Отразилось в глазницах,
Наши дни непонятны,
Неестественны лица.
На помост водрузилась,
Злоба с маской свирепой,
Наша жизнь исказилась,
Стала просто нелепой.
Столько слышится бреда,
Всех друзей бывших – матом,
Ненавидим соседа,
Брат сражается с братом.
Нищета и рыданье,
Власть продажна и лжива,
В душах нет сострадания,
Только зло и нажива.
Европейские франты,
Вдруг министрами стали,
За поганые гранты,
Мать родную продали!
Умирает Країна,
Все политики в ссорах,
Индустрия в руинах,
Усмехается Сорос.
Почём Родина?
© Copyright: Юрий Мотин, 2020
Свидетельство о публикации №120032602171
Свидетельство о публикации №120032602171
Рецензии