Всё будто не мгновеньем пролетает,
Не остаётся, вещи не зачёт,
Во мне рождается и тут же умирает
Не мной отмеренный, не мной открытый счёт.
Не не остановим… забытым словом
Или движением не ласканной руки,
Ведь только что всё было близким, новым,
И унеслось безвременьем реки.
Коснись, душа, своим крылом весенним,
По-птичьи закричи, - я слышу крик,
Я удержу не не стихотвореньем
Врезающийся в сердце дикий клик.
Я улечу от месяцев хваленых,
Внимающим демисезонный бред,
В не царства опалёных и клеймёных,
Где жизни улыбающейся нет.
Где жгут строкой избитые страницы,
Где слово сгусток не земной любви,
Где лик сменяет временные лица,
Где лунный храм на высохшей крови.
Птица. Часть я. 11
© Copyright: Александр Сменович, 2020
Свидетельство о публикации №120032509298
Свидетельство о публикации №120032509298
Рецензии
