В докучном омуте бессоницы
Найдешь ты низку слов старинных.
И рифма к ним сама напросится
И укачает ритмом мирным.
Роятся мысли, словно бабочки,
Над затухающим сознаньем.
Схватить одну ты попытаешься, -
Она в ладонях умирает.
Ты не хватай их грубо пальцами.
Пускай плывут свободно мимо...
Хоть записать их не удастся,
Но ты уснешь вполне счастливым.
А утром даже и не вспомнится
Тот рой, что ночью беспокоил...
Благодарю тебя, бессоница,
За сон нарушенный тобою!
Бессоница
© Copyright: Наталья Рымарь, 2020
Свидетельство о публикации №120032505893
Свидетельство о публикации №120032505893
Рецензии