Один Со Всеми

"Один Со Всеми"

Темнота, словно магическое одеяло, укутало его тело и его разум. Ядовитый туман сигарет стал успокаивать его нервную систему и его мысли, пытаясь заглушить в нём его тревогу и волнения. Он непрерывно думал о Нети, и при этом, он испытывал уже знакомое ему чувство, то, которое приходило к нему однажды, не так давно, лет пять назад. Чувство - предательства, когда Нети бросила его впервые. Оставив его одного, с его чувствами, которые цвели и пахли лишь для неё одной. В тот момент, они были словно безжалостные голодные псы, что рвали его на части. Безмолвная тишина и холод внутри души, снова пытались похоронить в нём его любовь к ней. Будто  собственная жизнь забивала последний гвоздь надежд в крышку гроба, сбрасывая его память о их любви в сырую яму, засыпая всё, что было между ними, землёй, состоявшей из угасающих воспоминаний. Пустота души, была сравнима с опустевшими храмами и монастырями, в которых в один миг остановилась жизнь и замолкли все молитвы. Сидя в углу, укутанный пледом темноты, он разбирал на запчасти и пазлы своё воображение, а затем, собирая его обратно в единое целое, получал нужные ему мыслеформы. Он любил ночь, так же как и ночь любила его. Это был единственный его роман, который не знал чувств - предательства. Он каждый раз, при каждой их встрече, дарил ей букет цветов, состоявший из его строк, которые никогда не вяли, а она - отдавалась ему полностью, раздевая и обнажая перед ним свои вдохновения. В которых он так нуждался. Это был их настоящий секс, он входил в неё своими словами и мыслями, а она принимала различные позы, выражавшиеся в его событиях и его ситуациях. Прошло около шести часов с момента их близости и акта в их контекстах, и ночь была вынуждена покинуть его, сменив себя багровым утром. Попрощавшись, они разошлись как облака в пасмурном небе, которые разгоняет ветер. Захлопнув страницы тетради, оставив остывать только что приготовленные им мысли,он взобрался на койку и ушёл в свои сны, туда, где он хоть как-то мог быть свободен. И хоть как-то мог повстречаться с Нети, где мог побыть с ней какое-то время наедине.

Так прошло семь дней. И уже привычная ему камера сменилась на новую. В новой камере, уже ждали его старые друзья. С которыми он был давно знаком. Слух о том, что он оказался снова в тюрьме, распространился очень быстро, не только по всем тюрьмам, но и по всему городу, среди определённых людей, кто жил такой же жизнью, как он сам. Поэтому, его друзья, прознав это, договорились с одним из сотрудников забрать его к себе. День пролетел незаметно, в общении и в воспоминаниях об их дружбе, с каждым из них, и о том, как они вместе проводили время, находясь на свободе. Подступало время очередного его свидания и встречи с его любимой ночью. Как вдруг, к двери камеры подошла одна из сотрудниц учреждения, которая отвечала за цензуру писем, приходящие заключённым под стражу. Это письмо принадлежало ему, оно было написано Нети, в содержании которого было то, что он чувствовал все те дни находясь в одиночестве. Его чувства не подвели его, потому что его любовь к ней, была божественной наградой. В которой он был ангелом, а она была крыльями, позволяющими ему летать в её душе, периодически отдыхая на её сердце. Оно было для него единственным его троном, которое, как казалось ему, она подарила навсегда, но он в этом ошибался. В содержании письма было сказано, что она уходит от него. Она, в очередной раз выдумала для себя какие-то  истории, которых никогда не было. Сделав это для успокоения своей души.

Для того, чтобы не чувствовать себя виноватой, и для того, чтобы её не грызло чувство вины в том, что она опять его предала. Выдавая желаемое ею в тот момент за действительность. Читая это письмо, пропитанное горечью лжи, он всё равно считал её хорошим человеком, но для него она была слабой. Она не умела ждать - даже свою любовь. Она не понимала одного, что тот, кто умеет ждать, получает самое лучшее. Ведь наша любовь, она как драгоценный метал, который мы плавим своими поступками ради неё. Словно мы - некие ювелиры, которые делают из неё украшения, наряжая им свою женщину, которую она украшает своим блеском. Любовь - либо делает из нас творцов, либо делает из нас безжалостных палачей, которые казнят самих себя, отрубая себе головы, теряя рассудок. Но какой бы любовь не была, она стоит той цены, которую мы за неё платим.