Донбасские тополя

Край Донецкий — тополиный край.
Всяк из нас усвоил это с детства.
Радостно встречая яркий май,
в каждом из листочков бьётся сердце.

Как же вышло так, что грунт степей,
где один ковыль шумел веками,
вырастить смог сотни тополей
с в небо уходящими ветвями?

Мне догадка страшная пришла,
прозвучав в мозгу как-будто выстрел.
Слово незабытое «война»
захватило сразу мои мысли.

Наш Донбасс немало знал боёв,
и земля, та, по которой ходим,
соткана из тех, кто не дошёл,
кто не только телом похоронен.

Кто со смертью был в тот час на ты,
Словно в грядку, в узкую траншею
бросил семена своей мечты,
кровью поливая их своею.

Не пропала даром эта кровь, -
эффективней нету удобренья, -
к небу взвился тополиный строй,
как солдатской жизни продолженье.

Невозможно бурный кровоток
под корой унять. И только осень
чуть замедлит этот пьяный сок,
и с деревьев ночью листья сбросит.

Сбросит, ветром в них пошелестит.
А наутро дворники и дети
разожгут костры, и полетит
вместе с дымом память по планете.

Что это? Взгрустнёт невеста вдруг,
возложив цветы к могиле братской.
А её без малого супруг
вдруг смутится, что сейчас он в штатском.

Что это? Лишь только прозвучат
«Дня Победы» первые аккорды,
И ровесник тех великих дат,
вспыхнет ярче ветерана орден.

Да и мне, лишь этот дым вдохну,
вспомнятся непрожитые жизни...

Я на листья больше не шагну.
Вдруг они струёю алой брызнут…