Зима.Мороз под сорок.
Мы в розвальнях лежим,
На санях сена ворох,
Но мы слегка дрожим.
Дрожим от возбужденья
Под цоканье подков
И взводим с нетерпеньем
Курки дробовиков.
Берёза у дороги.
Как чёрные мячи
На ветках по тревоге
Застыли косачи.
Трусит лошадка дерзко,
Они ещё сидят.
Малейшая задержка -
Мгновенно улетят
Подъехали поближе,
Отец тихонько мне:
"Стреляй по самым нижним,
Я в тех что в стороне"
Два залпа как из пушки
Взорвали тишину.
Четыре чёрных тушки
Свалились в белизну.
Чего не брешут в мире:
Мол стОит нижних взять,
Потом уж словно в тире
Всю стаю пострелять.
Вот наши мигом снялись
Не знаю чья вина
Напрасно мы гонялись
За ними дотемна.
1998 г.
Косачи
© Copyright: Зиновий Савин, 2020
Свидетельство о публикации №120032504947
Свидетельство о публикации №120032504947
Рецензии