Пятница. Тринадцатое марта.
Обещают градус на нуле.
Нет у жизни — ни огня, ни фарта.
Нет тепла на брошенной земле...
На работе — скучные отчеты;
Злобный шеф, нервозный, как струна.
Доживу до выходной субботы:
У меня в субботу — променад...
Доберусь к Арбату по привычке,—
Горевать не стоит, черт возьми!
Самые красивые москвички —
По Арбату ходят напрямик...
Пешеходы. Маски. Капюшоны.
Локти, спины,— ни лица, ни глаз.
Ах, Москва,— прибежище влюблённых,
У меня — любовь не задалась!
Непогода. Ветер и ненастье.
Скучная больная суета.
Раз не вышло мартовского счастья —
Лучше просто — заведу кота!
Пусть лежит, пушистый и вальяжный,
На диване, в кухонном тепле.
Сразу станет — многое неважным,—
Мишурой на брошенной земле.
Не скучай, кошачий мой зазнайка!
Память ссоры — рвётся, как струна.
К нам вернутся — добрая хозяйка,
Запах роз — и ранняя весна...
Тринадцатое марта
© Copyright: Ольга Литаврина-Махнева, 2020
Свидетельство о публикации №120032503970
Свидетельство о публикации №120032503970
Рецензии
