Она выклёвывает мозг,
Ей в радость это.
Не в шутку видимо, всерьёз,
На смерть поэта.
На смерть любви, шальной мечты,
Забот поклажи.
Ещё сияния красоты
И будней наших.
Каприз, невероятный вздрыг,-
Вогнали в ступор.
Я думал, что давно привык,
Случилось глупо.
Опять расстроился. Зачем?
Весна - зараза
Порвала нервы, перед тем,
Склевала разум.
Она. 42-83
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2020
Свидетельство о публикации №120032501727
Свидетельство о публикации №120032501727
Рецензии