Oksember

Над нивой безбрежной степи гнедой
По проседи сонных вен тлеющих рек
Росу ледяную туман молодой
Сплетал во единый лесной оберег.

Он знал, что живет до рассвета зари,
Что с ветром нетленным воскреснет вновь,
Но все, чем сознания были мысли полны,
Был свет от Того, что значит любовь!

Он любил созерцать грациозность цапли,
Мирно стоящей в пруду меж берёз,
И вспоминать отца цитаты,
С юмором не без припадка до слез.

Но в этот месяц все было не так.
Другого порядка чувство сие
Возобладало возвышенным тактом,
Будто все это вершилось во сне.

Вновь озарённый Её красотой,
Что на Востоке цвела сотни лет,
Дух, пробужденный нетленной стезей,
Сакральных строк буйство сплетает в сюжет.

Вот он узрел, как Она снизошла,
Как прояснились Её черты,
И суккулентов листвы тетива
Ярко пронзает струны души.

Сзади раздался голос отца:
«Ты не спеши, разомкни глаза,
И присмотрись, как дивно Она
На горизонте рассвет предрекла».

Туман вновь застыл в благоговейной тиши:
С плавностью пламени стройной свечи
Парила Она над бренной рекой
Урбанистической паствы людской.

И непостижимых глубин глаза...
С бронзовым отливом, как в образах
На иконостасах, - ютится свет,
Живущий не первую тысячу лет.

Вот распростерлись объятия зари,
Туман разбредется на строк ручьи
И снова вернётся к Истокам Той,
Чей взгляд, как молитва, внушает покой.


16.11.2018