Синь-синева...

Синь-синева... Дзинь-дзинева...
К чему слова? Цвирлинь-молва...
Тут лёгких птах свободный взмах
срывает прах, что лёг в умах.

Цвирлинь-бирлинь взмывает в синь,
а с неба жаворонка бринь
стекает в чуткие сердца
приветом доброго Творца.


Рецензии