Плюют в мои руки вокзалы
И травят:Опять заболел!
В дорогах осталось нас мало-
Вне дома,давно,мало дел.
Не пишутся песни к дороге...
Избавив,гитару от струн
Мы спим глубоко при тревоге
И ходим гулять наобум.
Поход-это в детстве советском.
Поход...Раньше были друзья.
Мы все,люди,родом из детства,
Но каждого, правда своя.
Уходит в туман старый поезд,
Смотрю со слезой ему в след.
Мной жизни дописана повесть
И ей продолжения нет!
Плюют в мои руки вокзалы...
© Copyright: Евгений Минаев, 2020
Свидетельство о публикации №120032401948
Свидетельство о публикации №120032401948
Рецензии