* * *
Мёд Медичи стекает по губам,
и перстень Борджа жжёт алмазом руку.
Ужель я Рим, лиловых пап науку,
в махновском заточении предам?
Ужели мне "Аве" ливневый орган
на Пасху будет петь лишь издалёка?
Пожалуй, не прошамкали б упрёка
родной Полкан и отчий таракан,
когда бы от избы упорно-ржавой,
от вседержавной крепкоскулой лжи
под пинии, под Мантуй витражи
отпущен был бы я судьбой корявой...
Мне отроду полуденная прыть
и лепеты бельканто - кровно внятны.
А надо ль будет в доме пол помыть -
зови меня, отечество, обратно!
Но перед тем - Сильвестра Щедрина
и Гоголя приветить на террасе,
на Палантине, на закатном часе,
и выпить склянку папского вина!
Но прежде - знать, как Город вознесён
на семь холмов, на времени излуку,
как перстень Борджа сон бормочет в руку -
сей мраморный, вечнозелёный сон...
1993
На семь холмов, на времени излуку...
© Copyright: Сергей Шелковый, 2020
Свидетельство о публикации №120032410758
Свидетельство о публикации №120032410758
Рецензии