Как страдают поэты

Что ты дала мне, кроме доверия?
Что за собой унесла?
Было ли это? Конечно же, было.
Это остались слова.
 
Слово? Но впрочем, в последнее время
Ты, и всё больше, молчишь.
Славно: слова это страхи и бремя,
Да, без кошмаров ты спишь.
 
Спали и вместе, но было мне ново
То, сколько нужно так спать.
Я так умею. Но, честное слово:
Только курить и писать.
 
Ты выносила, но, верю, не просто
Запах моих сигарет,
Всё остальное - не более сносно:
Скрип, отрицание, бред.
 
Это телега мечты доживает,
Мы не доедем на ней.
Эй, ротозеи! Такое бывает!
Впрочем... Да что же мне в ней?!
 
-Может, хотелось сестру по несчастью?..
-Делал счастливой зачем?
-Нравились танцы в разинутой пасти?..
-Взял бы и вышел из стен.
 
Стены другие, мирка, где живёшь ты
Стали удавкой по мне!
Может, конечно, я рад быть ничтожным...
Может хочу быть в огне.
 
Только огонь разжигать ежечасно:
Трудно, накладно и лень.
Ревность, ребята, поможет прекрасно!
Вечно горящий олень!

Я изобрёл себе глупое дело:
Сам регулярно страдать.
Что может лучше любимого тела
В лапах чужих разжигать?
 
Что мы вообще интереснее знаем
Нашей распятой любви?
Вот и весь сказ, что поэты страдают,
И... Как страдают они.