Я напишу тебе,
Ведь больше некому писать,
Ведь я брожу опять во сне,
Сминая всю свою кровать.
Давно я ни к чему уже
Не приходил. Лишь думал.
Лишь думал много о себе
И размышлял о шутках.
Давно не плакал, не страдал,
Давно я не смеялся,
Давно уже себе похвал
Не говорил. Я сдался.
Уже сейчас я понимаю -
Я ничего не совершил,
И совершу ещё навряд ли,
Хоть сколько бы я не прожил.
Я напишу сейчас ещё
Одно произведение...
Сложите все вы их в мешок
И киньте на съеденье.
Сейчас ещё один рассказ,
А после пару строчек,
Потом закончу я роман,
Поставив многоточие.
Потом взгляну... ну и зачем?
Зачем я сотрясался?
Все это никому, ничем.
Все это просто... масло.
Течёт, везде распространяясь,
Везде видны его следы.
Но все сгорит. Вы в нем купались,
И подожгли его, увы.
И больше все не будет течь...
И так все склизко и не нужно.
И запах мой забудьте впредь:
Стихи мои не пахнут вкусно.
Все это просто... масло
© Copyright: Глеб Пряхин, 2020
Свидетельство о публикации №120032410211
Свидетельство о публикации №120032410211
Рецензии