Стихи вперемешку с дождём

Не стоит стесняться, пройдите, присядьте вот здесь –
Да, всё виртуально, но всё же… Как всё достоверно!
Стихи вперемешку с дождём – необычная смесь,
Сегодня дождит. И стишок получился манерный,
Немного неловкий,  как будто, чуть-чуть не в себе
Была поэтесса,  которая  в столбик писала.
Бывает, ну что же – стихи к нам приходят с небес,
Такие, как есть,  не бывает ни много, ни мало.

Ни горько, ни сладко – как есть, так и станет читать,
Забыв на столе остывающий кофе с корицей…
Слова зазвучат откровенные, прямо с листа,
Без правки,  сырые, лишь только успев народиться,
Царапая губы неловкою правдой своей,
Ломая все ритмы и правила стихосложенья,
Уводят куда-то, в прохладные тени аллей,
Стараясь укрыться  в тени от проклятого жженья.

Но вряд ли удастся,  сжигает словесный огонь
И рвётся наружу… Кто болен словесной проказой –
Тот знает, как  тяжко и страшно  послушным слугой
Служить… Но оставить   служение сможет не сразу,
Всё так же,   сплетая ночами словесную вязь
Скрывая словами всё то, что  сказать невозможно,
Вуалью из слов прикрывая преступную страсть,
И чувствуя,  как растекается  пламя  подкожно.

И душу сжигает невидимым миру огнём…
Казалось бы, что в ней, усталой и вовсе не юной?
Но кто-то прочтёт и поймёт – эти строчки о нём,
И только его видят глаз серебристые луны.
Когда  нараспев, и немного с оттяжкою в хрип,
Она дочитает и  стихнет  мятежное эхо,
Замрёт на листочке  запутанных слов лабиринт –
Стишок беззащитный, как рыцарь в бою без доспехов.