Портрет весны

Мольберт свой, взяв, карандаши с бумагой,
Спешу я в степь, чтоб рисовать весну.
В её я взгляде точно утону!..
Сегодня, взгляд весны, наполнен влагой.

Как будто слёзы, в небе, облака.
Их гонит ветер, чтобы взор очистить.
Где слёзы высохли, взгляд, словно море, чистый,
Где облака – с грустинкой он, слегка.

И как всегда, со мною, ветерок,
И что-то шепчет про весну на ухо.
Взлохматил волосы, похож я на Миклуху…
И я шепчу:
-Будь тише ты, милок!

А он заглядывает мне через плечо,
За карандаш пытается хвататься,
Мешает даже с мыслями собраться!
-Уймись же, вредина! – шепчу я горячо.

И наконец-то ветер лёг на травку,
Слегка примяв её, как будто головой.
И я отдался чувствам – боже мой,
Красиво как! Не взял я красок жалко!

Но ничего, использую пастель,
И лист есть бархатный, как степь слегка зелёный…
Я целый час работал вдохновлённо:
Степь, зелень трав, вплывали плавно, в гжель.

Гжель – это небо, я бы так сказал…
Вдали, слегка чернели горы Крыма…
Белело облако, что проплывало мимо…
А главным тёрн был, тот, что расцветал.

Тёрн занимал собою правый угол,
Маня понюхать белые цветы.
Порхала пчёлка в пене красоты,
Которую я вовсе не придумал…