О снах...

Психоаналитика процесса
Снов  моих  такое  безобразие…
Вся символика неясного   генеза,
Результат  –  психиатрии  классика. 
Отголосок жизненного стресса,
Или  подсознания  фантазии…

Вот надысь под утро снился Пушкин.
За неточность рифм меня  ругал.
Ну, как пить дать, съехала кукушка,
Муж мой дня четыре выяснял,
Мол, кого я, приобняв подушку,
Называла Сашей. Был скандал.

Нет, чтобы как всем нормальным бабам,
Грезился ночами секс-кумир.
Целовал бы,  и  нескромно   лапал,
О  любви   прелестно   говорил.
Снится ж мне,  до пафосного   храпа            
Кто-нибудь  из культовых светил.

Вот, совсем недавно было дело,
Снился Ленин.  На броневике в апреле,
Видно, что-то  круто   накипело,
У него, раз  встал из мавзолея,
Где лежал  беспечно   хладным  телом,
И пошел по снам  нести идеи…

Щурил глаз с татарскою  раскосиной,
Поминал в сердцах Наполеона,
Как же так, вы  курицы безмозглые,
Наломали дров до термидора.   
Все бурчал, что нет на нас Иосифа,
Выяснял, цела ль еще «Аврора»…

А сегодня я проснулась рано,
В этот раз  сценарий  был таков:
Лаялась  всю ночь  отборным матом, 
И  лупила  в стену кулаком.
Мне явился, ну  не вру, ребята,
Сам  Иван Семенович Барков.

Мы писали с ним про президента,
Про госдуму и очередной дефолт.
И от осознания момента
Говорили много бранных слов.
…Чую,  стану ФСБ клиентом,
Или вскоре  пропишусь  в дурдом. 

Ну и где найти мне толкователя
Этих вывертов   бредового   сознания?
Фрейд и Юнг,  Блаватская с приятелем,
Нервно курят и впадают в панику.
И вопят:  «Изыди,  дура старая!»
Вот и все.
Пойду спрошу у ясеня….