***

Я скатертью стол застелю,
Наполню стопарь коньяком.
Я вовсе тебя не люблю...
И прошлое все- сплошной сон.

Кудри твои пахли хлебом...
Глаза пылали огнём...
Молились мы тогда небу,
Но оно окатило дождём...

Посмотрю на календарь...
И как раньше, в эту же дату,
Выпью залпом дрянной стопарь..
За любовь, что была когда-то.


Рецензии