Голос

Едва глаза я открываю,
он тут как тут. «Ну как спалось?
Сегодня: ночь. Седьмое мая.
Шучу, шучу. Сердиться брось.
Смотри, как солнышко разлилось
желтком яичным на стене.
А всё же. Что тебе приснилось?
Белугой выла ты во сне»
Заткнись. Тебе какое дело?
Мой сон. Хозяйка –  я. Вот так.
К тому ж, сегодня –  понедельник.
И значит -  сон пустой. Пустяк.
Он помолчит минут пятнадцать.
А может больше. Пёс бы с ним.
«Ну что? Мы будем улыбаться?
Или весь день опять грустим?»
Я в ванну –  этот гад за мною.
Я в туалет, и он туда.
Про жизнь-дерьмо не к месту вспомнит.
И что такая же вода.
Потом появится на кухне.
И в холодильник сунет нос.
Раскритикует все продукты.
И пёс бы с ним. Но понеслось:
«Тебе бы меньше есть, подруга.
Вон как с нитратов разнесло»
Заткнись. Ему отвечу грубо.
А он в ответ: «Сардельки –  зло»
Всё! Я устала. Замолкаю.
Он хам трамвайный. Пёс бы с ним.
Но лишь тогда я замечаю,
что спорю с голосом своим.