Художник слова, часть 3

Писал ты картины багряной кровью давно отсыревших безумных мыслей.
Вокруг тишина завывала тихо, в висках отдаваясь последний раз.
Одно только слово тебе служило. Оно же тебя по итогу сгрызло,
Разбив все мечты и покончив с тенью, что с кисточкой вместе пускалась в пляс.
Ты жаждал увидеть каскад багровый из сотен фонтанов, из глоток бьющих.
Желал обезглавить толпу бездушных, что любят сценарий твоих картин.
Художник, но Смерть лишь тебя по праву в своём королевстве признала нужным:
И вот ты лежишь под шатром, на сцене. Лежишь, но без жизни. Лежишь один.

А люди уходят, покинув кресла: их вечеру в цирке конец объявлен.
Все рады безумно, что в этот вечер они посмотрели такое шоу.
Но им абсолютно плевать на слово, рождённое из бесконечных травлей;
То слово, что стало почти волшебным и что лишь по душу твою пришло.
Они всё продолжат блуждать безмолвно среди галереи, где нет искусства,
И будут всё так же смотреть на полки, где трупы мечтаний лежат, гноясь.
А ты лишь одна из несчастных судеб, сгублённая их крайне мерзким вкусом,
И в поисках поводов, где ни ройся, тебе никогда не увидеть связь.

Ты скоро умрёшь, захлебнувшись кровью. Никто не поможет тебе. Стемнело.
Шатровою тканью закрыт от неба, помимо тебя там стоит и шкаф.
Из тёмных глубин, за замком латунным, поверх огибая нагое тело,
Разносится слово вопросом слёзным, в надеждах достать до желанных правд.
Но зал опустел уже с четверть часа, трибуны покинуты впредь навеки.
Никто не придёт, ведь никто не хочет отсюда нести за собой чуму.
И тело твоё уж никто не вспомнит, никто не закроет артисту веки.
Никто никогда не ответит слову. Никто не услышит вопрос "почему?".