Художник слова, часть 2

Он пишет картины багряной кровью давно отсыревших безумных мыслей.
Вокруг тишина завывает эхом и сжиженный воздух терзает глаз.
Одним только словом он сделал выстрел и красной рекой недопитой жизни
Разбил эту тишь, при которой тени звериным оскалом сверлили нас.
Один только выстрел задал начало эскизу, что после разрушит судьбы.
Однако, пожалуй, коль так угодно, сломает судьбу он всего одну.
На фоне бордовом холста из кожи художник сначала напишет зубы.
Что будет итогом, пока неясно; он кисть свою снова макает в хну.

Пока у мольберта гуляет краска, сидящие в цирке смеются громко:
"Что может случиться в такой картине?" — догадки летают внутри шатра.
А взгляд живописца за кистью ходит, все взмахи руки провожая строго;
Рука по холсту бьёт безумно точно, но главное то, что она быстра.
Так рядом с зубами открылись очи, что всем своим видом напомнят уголь,
А видится в их сингулярной бездне лишь злобный прищур, что рождён убить.
Но люди вне сцены уже устали. Их разум неспешно захватит скука.
Они ведь не знают, что до финала кому-то из зала, увы, не дожить.

Так главный герой всё рисует дальше, уверенный в плане своём донельзя.
Последние черты выводит молча — и вот на картине в анфас лицо.
Но только клыки на портрете Смерти уж впились кому-то в худую шею.
Художник закончил своё творенье — из шкафа же слышится тихий стон.
Он дверцу откроет, звеня замками. Оттуда, как выстрел, взорвётся слово.
Лишь чудо свершилось — на сцену громко с прокусанной шеей упал артист.
Хоть был просто молью в ладони Бога, умрёт он со славой и без позора,
Лежащий на досках и в луже крови, под аплодисменты и долгий свист.