Художник слова, часть 1

Ты пишешь картины багряной кровью давно отсыревших безумных мыслей.
Вокруг тишина завывает тонко, хрустальным дрожаньем пугая нас.
Одно только слово и красной краской украсит все стены безмолвный выстрел,
Разбивший витрины, разбивший голос, разбивший все слёзы, разбивший шанс.
Шанс стать безупречным на фоне низших, таких же людей, что блуждают молча
Среди галереи, где нет искусства — где вместо него склад разбитых клятв.
И больше останков мечтаний пресных кладут в крематорий, чтоб злая порча
Погибла в огне, а живым идеям чумой не дарован был смертный яд.

Больное спокойствие вьёт канаты, с тоской и любовью целует в шею.
Смотри, сколько сил утонули в краске, которой ты прячешь облезлый "слог".
Хрипишь, а в глазах танцевать решили цветные огни, брызги искр, змеи,
Но ты всё сжимаешь в руках палитру. Тебя в кулаке зажимает Бог.
Художник. И Смерть же тебя по праву считает в своём королевстве лишним:
Мараешь всё то, что в небесном мире она прибрала под костлявый перст.
Ты чувствуешь взгляды на голом теле? А шёпот закрытого шкафа слышишь?
Как загнанный жук под стаканом цирка хранишь в себе веру, что им надоест.

Но люди приходят взглянуть на шоу, ведь все заголовки пестрят обильно
Единственной фразой: "Художник пишет события, что превратятся в явь".
И сидя на стуле, ты ждёшь момент, когда зрительский зал, затуманясь пылью,
Заполнит шатёр до последних кресел, желая в свой вечер внести забав.
Жаль, жаждущим зрелищ и тем подавно давно наплевать на чужие души,
Ведь души свои они так успешно отдали кому-то, забыв про чек.
Когда ты однажды со стула встанешь, устав этот шёпот могильный слушать,
Поймёшь: на трибунах — хитин, не люди, а жук, что на сцене — вот он человек.