Поэзия заброшенных вещей

                Антону
Поэзия заброшенных вещей,
замшелые ворота  в неизбежность… 
Дороги  заросли,  и   нет   дождей,   
чтоб заглушить обшарпанную нежность
заржавленных  дверей  в  заросший сад,
в тот старый дом, где   мерзость  запустенья
царит  во всём. Ты  знаешь, говорят, 
что дольше  всех в саду  держались  ели,
реликтовые  сосны  шли  гурьбой,
разлаписто  раскрыв  свои  объятья
друг другу.  Или,   может, нас  с тобой
хотели  встретить  тихой  благодатью?..
В  начале   лета там  цвела сирень,
в тяжёлых гроздьях  сумасшедший  Врубель
вселенской  паствы  вывел  светотень
лиловой  роскошью  разбрызганных прелюдий;
прохлада  пела  в  грядках  огурцов,
клубника  исполняла   совершенство
своих  разнокалиберных  плодов,
предуготовив    осени   блаженство …
Замолк  оркестр, иссохли  родники,
трава забвения,  и  та  давно увяла, 
и  только память  иглами  тоски
лоскутное  сшивает  одеяло…