Слова живут не понарошку –
Кто в коммуналке, кто-то в доме.
Стихи похожи на окрошку,
Где все давно уже знакомы.
Их различают только вкусом,
Когда нальют тарелку квасом.
Стихи бывают перекусом
И шаурмой бывают часом.
Но есть особые творенья,
Как будто сказки из тумана.
Обед, что умиротворенье –
Деликатес из ресторана.
Шучу, конечно, как всегда.
Трясу поэзию, как грушу.
Но часто горькая еда
Похожа на плохое суши.
Порою Муза угощает
Бездарных мастеров пера
И напоит холодным чаем,
Таланты – кормит до утра.
Привыкли к чтиву за обедом,
Внимая, ложками стучим.
Стихи читают лишь поэты,
А мы жуем, грызем, молчим.
Забыты Пушкин, Бунин, Шоу,
Бредем усталые с работы.
Едим до рвоты телешоу,
Одна теперь у нас забота.
Извилин там не ублажают,
Виляя бедрами при свете.
И все равно в метро читают,
А пошлость вовсе не навеки. (23 марта 2020 г.)
Окрошка
© Copyright: Виктор Шевчук, 2020
Свидетельство о публикации №120032301700
Свидетельство о публикации №120032301700
Рецензии