Мимо нас пролетают столетья

Мимо нас пролетают столетья,
мимо нас пролетают вопросы:
если будущее ответит,
значит прошлое – дым папиросы…

Мы живём на незримой границе,
той, что движется неодолимо,
нам порою ночами не спится
в подсознательном облаке дыма.

Мы пришли ниоткуда куда-то,
мы на грани смертельной истомы:
где-то рядом уходят ребята,
ну а мы, вроде, всё ещё дома…

На вопросы находим ответы,
только всё это странно и дико,
и счастливые ищем приметы
в отражениях солнечных бликов.

Я не знаю, кто это придумал –
этих птиц над холодной рекою,
эту вечно случайную сумму
глыбы неба и пены прибоя…

Я не ведаю, где же начало
этих капель, стекающих с неба,
то, что нас в старой церкви венчало
над голодной краюхою хлеба.

Я хотел бы узнать, но не в силах,
в чём причина и смысл этой жизни,
почему откровения-вилы
появляются в жизни, не в тризне…

Неприкаянный, непобритый
ухожу в смысловую нишу –
прохожу через землю-сито,
возвращаюсь к себе, но выше…

Здесь встречает меня земное,
здесь находит любовь и радость,
на земле не найти покоя,
раз Душа на Земле осталась…