***

 Мастерская больного художника
 Находилась в подвале морга,
 Здесь он жил и искусство творил;
 И держал он в виде заложника
 Труп,хранящийся очень долго,
 И ему всегда говорил:

 -Я тебя отсюда не выпущу,
 Пока дождь не пойдёт с грозой,
 Так пойди и скажи врагам;
 Может быть,так,лет через тысячу
 Я возьму тебя в рай с собой,
 В остальном-догадайся сам.

 Я сижу голодный и грязный,
 Только мне никто почему-то
 Не спешит принести поесть;
 Кисти,краски-вот мир мой прекрасный!
 Никуда я не выйду отсюда,
 Пока планы какие-то есть.

 Тишина-это главное,ты вот
 Всё молчишь,мне это и нужно.
 На весь мир прославлю твой лик!
 Ты подумай и сделай вывод,
 Это есть настоящая дружба...
 Из подвала послышался крик.

 Наконец,спускаются трое
 К старику,испугавшись весьма;
 Брошен всеми,покинут,оброс,
 Он поник седой головою,
 Словно каменная тюрьма
 Подсказала ответ на вопрос.

 Трупов ряд у стены громоздился,
 Возле них одиноко стоял
 Перепачканный краской мольберт;
 Дикий страх в людей вдруг вселился:
 Больше в мире никто не создал
 Тяжелее,чем этот,портрет.

 На людей смотрел,задыхаясь,
 Человек с рукой возле горла,
 Выходящей из мрака стены;
 И,один за другим удаляясь,
 Они бросили художника мёртвого
 Видеть вечные странные сны.

 Через тысячу лет,быть может,
 Он проснётся,картину допишет,
 Проклянёт снова призрачный свет,
 И ещё раз всех потревожит
 Криком громким,но кто услышит
 Его сквозь столько каменных лет?