40К

Проходи, уклоняясь от взглядов пытливых камер,
рукоятью в ладони сжимая остатки истин.
Если вся жизнь игра, то, конечно, игра в Вархаммер.
Ну а ты в ней – фигурка последнего лоялиста.

Тут уже нет плохих решений,
как, впрочем, нет и хороших,
только внутренний бог-император,
что оценит твои поступки.
Бродят злющие орки в спортивках и корчат рожи,
ищут взглядом, кого б тут ещё пастукать.

Культ кхорнитов парад Слаанеш прогоняет с улиц.
Орды тёмных механикус ходят, в экраны вперясь.
Партизанские войны здесь – танго виска и пули,
где в конце или смерть,
или что хуже смерти, ересь.

Генокрады в кальянных и клубах сидят в засадах.
Беглый псайкер толкает варпдаст нурглитам.
И который год улей ждёт помощь космодесанта.
Только тайные знаки сложились опять в: «иди ты».

Если год високосный, пророчат экстерминатус.
Если кто-то висит, это значит, он стал иконой.
А в подъезде твоём каждый раз по глазам бьёт надпись:
новый чёрный крестовый поход! Голосуйте за Абаддона!

Завтра будет война, но, конечно, опять другая.
А последний паёк – не беда, просто тест на стойкость.

Это всё не печаль. Просто снова превозмогаешь.
Просто кто-то там, сверху, забил на игру в настолки.