Вкус спелой авакады.
Бурбон, разбавленный со льдом.
Кларнета вой взахлёб с эстрады,
рвёт тихий вечер над прудом.
Бармен трясёт в руках бутылку,
Потом нацедит сорок грамм.
Неспешно чешет по затылку,
как будто сдачу ищет там.
За столик, рассадив по парам,
халдей стряхнёт с него грехи,
что так творили здесь их с жаром,
подвыпившие петухи.
Нам принесёт графин вспотевший
и позабудет на часок.
Потом, как метеор влетевший,
припрёт в графине, только сок.
А где закуска, кто же знает?
И сколько лет, нам ждать её?
Вот с чаевыми, вас признает,
найдёт дорогу до неё.
Над столиком дым коромыслом,
но ветерок уносит прочь.
Все анекдоты, здесь со смыслом.
А шлейф духов, заполнит ночь.
Графины стайкой вперемешку
с закуской, фрукты на столе.
И лик друзей хранит усмешку.
А беды все, дымят в золе.
22.03.2020
Вкус спелой авакады
© Copyright: Дмитрий Перелазовский, 2020
Свидетельство о публикации №120032207146
Свидетельство о публикации №120032207146
Рецензии