Человекоптах

               
Мне снился сон -
я говорил по-птичьи,
как будто в том,
что речи человечьи
я выбирал –
была моя игра.
Жил, умирал,
когда была пора.

Чирикал жизнь,
чирикал смерть, когда
в печали тризн,
входил в свои «куда».

Я видел сон -
вил гнезда мыслей, слов,
и небосклон
был мой бескрайний кров,
а в жилах кровь
кричала  «нет!» и «да!»,
в ней явь и новь
хранили города,
и в них был я
как человекоптах,

в трель соловья
вплетая птичий страх,
вплетая стыд,
тщеславие дворца,
где лоск, прикид
на похоть подлеца
и где звезды
утекшая вода -
осадок мзды,
тщета и суета,
где друг Плутарх -
средь артефактов факт,
как олигарх
среди алмазных шахт,
как трагик, чувствующий сцену,
(быть иль не быть)…

О  Йорик мой бесценный!
Быть иль не быть.
Иль верещать по-птичьи,
застыть, забыть,
коль всё -  игра да речи
всего лишь сна…

Восторг противоречья
причудливого сна,
где разум – кутюрье.
Во снах, во снах -  весна
в костюм конферансье
укрылась в перьях птиц.
Погасли рампы дня.
Я пьян, упал до ниц,
мой птичий сон объяв.

15 марта 2020.